Texte im Neokastilischen

Geboren, wie das Werkzeug,
für Schläge bestimmt, 
aus einem unzufriedenen Land 
und einem unbefriedigten Pflug. 

Zwischen reinem und lebendigem Mist 
von Kühen, bringt er das Leben 
einer olivfarbenen Seele 
alt und vernarbt. 

Er beginnt zu fühlen und fühlt 
das Leben wie einen Krieg, 
und mühsam zu wirken 
in den Knochen der Erde. 

Seine Jahre zählen kann er nicht, 
und er weiß bereits, dass der Schweiß 
eine schwere Krone 
aus Salz für den Landwirt ist. 

Er arbeitet, und während er arbeitet 
männlich ernst, 
salbt er sich mit Regen und schmückt sich 
mit Friedhofsfleisch. 

Durch Schläge stark, 
und durch Sonne geglättet, 
mit einer Todessehnsucht 
zerreißt er ein hart umkämpftes Brot. 

Jeder neue Tag ist 
mehr Wurzel, weniger Kreatur, 
die unter seinen Füßen 
die Stimme des Grabes hört. 

Und wie eine Wurzel versinkt er 
langsam in die Erde, 
damit die Erde seine Stirn 
mit Frieden und Brot überflutet. 

Dieser hungrige Junge tut mir weh 
wie ein großer Dorn, 
und sein aschiges Leben 
bewegt meine Eichen-Seele. 

Ich sehe ihn die Stoppeln pflügen, 
und ein Stück Brot verschlingen, 
und mit den Augen erklären, 
warum er Fleisch des Jochs ist. 

Er gibt mir seinen Pflug auf die Brust, 
und sein Leben in den Hals, 
und ich leide, wenn ich das Bracheland sehe 
so groß unter seinen Füßen. 

Wer wird diesen Jungen retten, 
kleiner als ein Haferkorn? 
Woher wird der Hammer kommen, 
Henker dieser Kette? 
Er soll aus dem Herzen 
der Tagelöhner kommen, 
die vor allem Menschen sind 
und Kinder der Bauern waren. 

(Wind des Volkes)